Tiendita de vanidades

Resumen de viaje

2011-08-22T17:57:00.009-03:00

Estuve el último mes y medio viviendo en casas ajenas, apropiándome de las vidas de sus habitantes. Haciéndome pasar por su familia, comiendo su comida, usando sus sábanas y sus cubiertos. Descubrí, entre otras cosas, la hospitalidad, un valor que no desarrollamos mucho nosotros, que nos creemos tan sociables.

Me saqué los zapatos al entrar en una casa, bajé persianas automáticas en otra, abrí con las llaves más raras del mundo en la tercera.

Vi paisajes maravillosos, castillos que salen de la piedra, canales escondidos en el medio de una ciudad, ardillas, cisnes, una iglesia decorada con huesos humanos.

Conviví, entre otros, con rusos y norteamericanos, que, no señor, nunca podrán entenderse (ni yo a ellos).

Escuché por primera vez algunas de las lenguas más raras que existen (el húngaro) y algunas de las más sorprendentes (el sueco). Escuché el inglés pronunciado en infinidad de acentos de todas partes del mundo. Intenté pedir comida en una lengua nueva, llena de acentos y vocales abiertas, nieta del latín, prima del ruso.

Vi barriletes volar en la colina de un parque en una ciudad enorme, que ese mismo día, unas horas más tarde, fue saqueada por sus propios habitantes.

Aprendí que si uno se encuentra con un gallego en una escalera, nunca sabrá si sube o si baja, tan grande es su indecisión.

Volví a la fuente más hermosa hecha por el hombre y tiré otra moneda, para asegurarme de seguir volviendo.

Recibí una carta del pasado, escrita en el momento más triste que recuerdo, como una botella lanzada al mar del tiempo con la única esperanza de que quien la leyera fuera un poco más feliz.

Viajé en todos los medios de transporte, menos en moto.

Vi dos películas hermosas y dos obras de teatro de esas que cambian la vida.

Experimenté como nunca antes el paso caprichoso del tiempo, que se hacía lento cuando yo era infeliz.

Extrañé mucho a mi compañero de viaje, sobre todo en los aeropuertos, en los momentos muertos, y en los más vivos.

Y acá estoy de nuevo, como si nunca me hubiera ido, sin marcas visibles del viaje en el cuerpo, retraída, sin volver del todo, porque el avión transporta los cuerpos pero las almas tardan más en llegar. Hablando con la gente que quiero, cocinando, lavando ropa. Escribiendo esto. Mirando las fotos.

egoísmo puro es creer en Dios sólo frente a la tragedia

2011-03-11T12:49:00.001-03:00

Isla maravillosa: no desaparezcas antes de que yo pueda conocerte.

Hola a tod@s

2011-03-11T11:41:00.009-03:00

Todos los domingos a la noche me llega el reporte de Shiny Stat a mi cuenta de correo con las estadísticas de este blog. Para mí es sorprendente que todavía haya gente entrando en este lugar, cuando por mucho tiempo ni yo misma entro, por pereza o por falta de ideas.
Como gesto de agradecimiento a la gente que sigue pasando por acá, quiero compartirles tres cosas hermosas que vi en los últimos días (ver es un decir).

La primera es esta canción de Oscar Alemán, que apareció en un documental que encontré ayer en el canal del INCAA y que me hizo llorar.
Resulta que Oscar tenía 6 hermanos, pero cuando murieron sus padres, los tres mayores lo abandonaron, y los dos más chicos fueron a parar a un orfanato. Él vivía en la calle y lustraba botas, y a veces dormía en el albergue del Ejército de Salvación. Con las moneditas que juntaba se hizo hacer por un luthier un cavaquinho (que era como una guitarra, pero a su medida).
Poco antes de entregárselo, el luthier se murió.
Oscar al enterarse fue corriendo al taller, porque le faltaba pagar una parte y pensaba que se había quedado sin instrumento. Pero el luthier antes de morir había dejado terminado el cavaquinho con una nota para su viuda, pidiéndole que se lo entregara al nene sin falta. Oscar se convierte en un genio del cavaquinho y después de la guitarra, aprende a bailar como un loco, se va a Francia, se hace amigo de Django Reinhardt (a quien supera, según sus biógrafos), se escapa de los nazis, vuelve a Buenos Aires, se hace famoso y rico, y en algún momento antes de morirse dona miles de pesos al Ejército de Salvación.

La segunda es una imagen de documental: una araña teje su tela con la intención de cazar algo para comer. En ella queda atrapado un sapo bebé. La araña pondera cómo comérselo, sin éxito. Al darse cuenta de que la presa está más allá de sus posibilidades, la araña, noble, rompe con sus patitas las telas alrededor del sapo, y lo libera. Podría haberlo dejado morir de hambre ahí atrapado. Pero no. Los animales no conocen el orgullo.

La tercera es este programa para modificar fotos y convertirlas en polaroids, que inventa recuerdos de vidas que no vivimos, cuando no existían las cámaras digitales y había que esperar un minuto para ver aparecer la imagen. Es gratis, lástima que sólo funcione en Windows.

Gracias a todos!

Ningún muñeco

2010-11-27T12:14:00.006-03:00

Este post tan postergado es sobre esas cosas de la vida, cuando por mucho tiempo no sabemos nada de alguien, y de repente, nos encontramos con dos noticias suyas en un día.

Ayer me enteré de que Mattel hizo unas versiones Barbie de los personajes de El Señor de los Anillos. La idea es que Barbie y Ken "se disfrazaron" de los personajes (tal vez para jugar un rato, para darle variedad a una vida sexual que es más estéril que el muchacho de los calzoncillos dibujados). Pego una fotito:

Y hoy me llegó esta invitación:

Viggo, el pibe que vivía en el Chaco, vuelve a Buenos Aires para presentar su nuevo libro de poemas en el CCEBA. ¡Muy buena noticia! Mucho mejor que su transformación en un Ken.

Para terminar, les copio un poema suyo de amor:

TRAGUÉ EL BAGRE
Y EL ANZUELO
Y LA FE QUE
TAN DULCE TENÍA
LA TARDE DEL DIA
QUE TE CONOCÍ.

ME VI EN TUS OJOS
Y EN TUS BRAZOS;
UNA VIDA ENTERA
EN TU BOCA VIVÍ
LA TARDE DEL DIA
QUE TE CONOCÍ.

sin resentimientos, chicas

2010-09-11T13:15:00.005-03:00

Las veo a las leonas, todas fibrosas de cuerpos tonificados festejar el gol en abrazo femenino y me pongo contenta por el deporte de mi país, pero en el fondo lo único cierto es que ellas me recuerdan a todas las chicas que nunca me elegían para su equipo en la clase de gimnasia.

Locuras de otros I

2010-08-24T23:55:00.002-03:00

Hoy: Historia clínica

En su estudio sobre las psicopatías sexuales publicado en 1886, el Doctor Richard Von Krafft Ebing relata el caso de una mujer -a la que acomoda bajo el rótulo “lesbianismo”- que enamorada de una muchacha cinco años más joven que ella, se ve obligada a casarse con un hombre con el que es claramente infeliz. Piensa en el futuro con horror, dice el médico, y padece los encuentros sexuales con él como si fueran la peor de las torturas. Sin embargo, y a pesar de lo desagradable que le resulta el contacto carnal con él, la paciente experimenta un principio de atracción hacia su esposo cuando el joven toca el violín. Es durante esos momentos intemporales, sumido él en la belleza técnica de su instrumento, que la muchacha siente que siente un leve principio de algo que es un poco más intenso que la amistad y el cariño. Lo amaba mentalmente, dice el doctor, y sólo de manera transitoria durante esos lapsos melódicos ella piensa que podría llegar a amarlo como hombre. El hechizo, naturalmente, tiene la duración de una pieza musical.

Ladrones de ideas!

2010-07-01T12:05:00.008-03:00

El otro día me escandalicé y mandé un mail enfurecida a mis amigos, cuando vi en varios diarios que abrieron en el centro de la ciudad un "siestario". Me escandalicé porque esa idea era mía, era una idea a la que le dábamos vueltas Vale y yo cuando salíamos del trabajo al mediodía y teníamos que hacer unas tres horas de tiempo hasta entrar a cursar en la facu. Esto me pasó durante al menos dos años, dar vueltas por ahí en algún bar barato y dormitar sentada en la mesa, apoyando la cabeza entre los brazos cruzados, o siestear un rato en las sillas de la sala silenciosa de la biblioteca. Las dos opciones desembocan irremediablemente en la sensación horrenda de piernas dormidas.

En mi proyecto no se llamaban siestarios sino dormideros y estaban destinados a los trabajadores o a los estudiantes como nosotras, que tenían que hacer tiempo y no podían volver a la casa sólamente por dos horas. Obviamente no se nos había ocurrido tener un "coach de sueño" ni cobrar 150 pesos. Lo mío era más bien unas cabinitas con música a elección, una mantita y un turnito de 1 hora para el trabajador. (Igual los expertos en siesta ahora dicen que lo ideal son 20-30 minutos... pffff). A los dormideros estaba prohibido entrar de a dos (había que tener cuidado de que no se nos desvirtuara, de hecho ideamos el slogan "dormidero no es telo").

En fin. Otra idea que me roban. Aunque tal vez nuestro proyecto de los dormideros populares todavía sea viable, en cuyo caso no sé qué estoy haciendo publicandolo acá..

En Perfil salió un artículo de Pedro Mairal sobre este tema que está divertido

Mis papás eran unos copados

2010-05-29T21:38:00.002-03:00

Una página con fotos viejas de gente. Hasta ahí, poco interesante. Salvo que esas personas ahora son padres. Y las fotos son enviadas por los hijos. Es conmovedor pensar que algún día, tal vez, gente que hoy no existe va a mirar fotos nuestras y va pensar qué jóvenes/lindos/copados éramos.
Me sirve a mí como aprendizaje, porque siempre odio como salgo en las fotos. Pero miro fotos viejas y pienso "no estaba tan mal"...

myparentswereawesome.tumblr.com

La ciencia y yo: tres ejemplos

2010-05-29T20:12:00.001-03:00

1- Hay un barco gigante en el pedazo de río que veo desde la ventana. Lo percibo moviéndose y empiezo a creer en la redondez de la tierra.

2- Sólo comprendí de verdad las fracciones cuando leí Moby Dick; un libro tan gordo que me permitía, al ir avanzando, entender las infinitas fracciones que hay entre un cuarto y un tercio, entre un tercio y dos tercios, entre un tercio y un medio…

3- Tuve sólo un perro y lo vislumbro en los rasgos y formas de todos los animales del planeta.

El haiku más choto del mundo

2010-05-18T23:50:00.001-03:00

Soñé que iba
a un telo en Japón con vos
qué lindo sueño

Sí, era sólo para pegar ese link

casi un poema de amor para él*

2010-05-02T19:32:00.003-03:00

Yo entendí, como Superman 2, que era mortal cuando me enamoré.

*el Blog es mejor que twitter porque se puede titular

similia similibus curantur

2010-04-20T23:56:00.006-03:00

Hace unos días fui a una homeópata por primera vez, buscando la cura a la alergia.
En la sala de espera colgaban títulos en ruso, y otros de la UBA. La gente, muy mayor, que también esperaba no parecía la viva imagen de la salud, y dentro mío la chispa de escepticismo se empezó a agrandar. "La gente sana no va al doctor" -Pensé.
Cuando la doctora me hizo pasar, me indicó que me sentara en un sillón grande de cuero verde mientras ella se acomodaba enfrente mío con una hoja que iba llenando de datos sobre mí.
"¿A qué huele tu sudor?" -Me preguntó. "A sudor" - Dije yo. "¿A chivo?"- Se impacientó ella con acento ruso. Me reí.
Cuando me estaba auscultando me acordé de lo que había leido sobre homeopatía en Wikipedia y del viejo chino misterioso al que una vez fui a acupunturarme, y sentí llegar un ataque de risa que luché con todas mis fuerzas por contener. Seguro se dio cuenta. Me recetó un remedio hecho de bichitos de mar, de caparazón dura e interior blandito, porque dijo, así le parecía que era yo.
"No sé cómo funciona esto..." Le dije, esperando que me explicara algo que yo no hubiera leido en Internet, algo que me hiciera creer que voy a curarme comiento las bolitas de azúcar. "Quiero creer" le hubiera dicho, levantando el puño, y rasgandome un poco la camisa, si me hubiera animado. Quiero creer que voy a curarme tomando un poco de eso que me hace mal, como los que creen que es posible curarse hablando de lo que les provoca angustia. Estamos todos cansados de atacar el síntoma. Así que ¡vengan esos globulitos! Que lo similar cure lo similar, y el bichito marino haga su magia sobre mí, que soy su semejante.

Empieza la Feria del Libro, irónica... Grrr

2010-04-20T22:20:00.004-03:00

Vacaciones

2010-03-20T12:18:00.007-03:00

Queridos todos,

Les cuento que llegamos, después de tres películas que no pasaron por el cine, y tres comidas en bandejitas de plástico recalentado a nuestro destino: el mundo antiburgués y romántico del camping patagónico.
El primer día tardamos bastante en armar la carpa porque hacía mucho viento y el frío nos congeló un poco las manos. No esperábamos estos 5 grados en pleno enero, pero ahora por suerte el tiempo está mejorando. Yo todos los días lloro un poco. Me duele la espalda, de noche tengo frío y aunque tenía muchas ganas de ver las estrellas no aguanté más de tres minutos ahí afuera con el vientito helado. Trato de no tomar líquido una hora antes de irme a dormir, porque si tengo ganas de ir al baño de noche tengo que caminar medio kilómetro en la oscuridad total y es probable que no encuentre el camino de vuelta hasta que amanezca. Igual lo paso bien porque F*** se esmera en que me guste, y me da tanta ternura que hasta pienso que en algún momento lo voy a empezar a disfrutar.
Acá está lleno de familias numerosas enteras, con hijos de menos de diez años, que se trasladan de una punta a la otra del país para hacer en sus vacaciones todo lo mismo que hacen durante el año, pero sin heladera, sin cama y sin luz eléctrica. Me impresionan muchísimo, parecen beduinos con carpas gigantes. Tengo la sensación de que las familias de campamentistas no van en busca de excursiones o de aventura, sino que replican la misma vida que llevan en la ciudad, pero al aire libre, y reemplazando la tele por los juegos de cartas en la entrada de la carpa. Nosotros salimos temprano y volvemos a la tarde, y ellos siempre están ahí. Disfrutando de la vida silvestre. Supongo que cuando uno tiene hijos y se va de vacaciones con ellos no hay forma de que no lo siga la rutina.
También hay varios grupos de profesores de educación física, que son los reyes del campamento, porque todo lo hacen bien. Son los que primero arman la carpa, los que juntan la mejor leña y hacen el mejor fuego. Las chicas son las que más rápido se bañan y en general no le tienen miedo a ningún bicho.
Anoche comimos con un fuego que hicimos nosotros. Sentí por un momento una conexión con los primeros humanos, es realmente algo mágico el fuego. Comimos fideos con sal y tierra. Me di cuenta de lo aburguesados que estamos y me detesto por odiar el olor a humo que me queda en el pelo.
No voy a hablar de la experiencia del baño porque conservo algo de orgullo propio.
Los lugares que conocimos son muy lindos, pero todos los que me dijeron que eran espectaculares estaban mintiendo. Nos gustaron los lagos, pero son todos muy parecidos entre sí.
Es obvio que tomé frío porque al cuarto día me resfrié y la fiebre me duró casi una semana. Tuvimos que ir a un hotel por cuatro días porque no paraba de llover y se nos había roto la carpa. Nos salió caro. Todos los hostels están llenos y no hay muchas opciones. Compramos un montón de comida y chocolate y F*** me hizo una sopa con el calentador de agua que usamos en la carpa. Nos metimos en la cama y ahí nos quedamos, durante cuatro días, comiendo y viendo una película tras otra en cable hasta que a mí me bajara la fiebre.
Estamos conversando la posibilidad de ir a Brasil para el año que viene.

Besos a todos, les mando una foto del camping:

Gran futuro para este chico

2010-03-15T23:54:00.000-03:00

Sir Bad y el caso de la muerte del Jipi, por Thomas (11 años)

Del blog de Siempre de viaje y el taller de Cecilia

Las olas, el viento y la sala de cine

2010-03-15T00:37:00.005-03:00

Las vueltas de la vida me llevaron la semana pasada al festival de cine Pantalla Pinamar, en la costera ciudad de las piñas y el veraneo de los ricos (aquellos que no son tan ricos o tan faranduleros como para ir a Punta del Este)

Además de las cosas de trabajo (ejem) que tenía que hacer tuve tiempo para ver dos pelis:

London River, que es buenísima, y de la que se podría decir mucho. Trabaja Brenda Blethyn haciendo de inglesa de clase media, que le sale genial, y un actor africano alto como un árbol que conmueve con una actuación tan despojada que si no hubiera visto esta foto en la que se está riendo, hubiera pensado que el oso de plata a mejor actor que le dieron en Berlín era una injusticia... ¡si el tipo no está actuando!
Pero sí, estaba actuando. Bien merecido el Oso.

También vi ésta:

Me entusiasmé con que fuera una nueva versión del clásico Los Monstruos y además estaba el director, que podía llegar a decir algo interesante. No sé si hay mucho para decir, a mí personalmente me decepcionó. Conserva el mismo formato que las anteriores, de varios episodios cortos y de los 16 algunos son buenos. Hay pequeños homenajes ocultos a las otras dos películas, pero le falta algo. Encanto.
Vendría a ser el equivalente italiano de Esperando la carroza 2.

Blog caníbal

2010-02-24T14:48:00.005-03:00

Después de considerar comernos a Borges y visto que este blog se está volviendo antropofágico, me puse a reflexionar y llegué a la conclusión de que la patrifagia, si tal palabra existe, es metafóricamente una de las actividades preferidas de los escritores, que se comen sistemáticamente a sus padres ilustres.

Todos comemos de alguien y algunos talentosos tienen la suerte de expulsar alguna cosa buena, de consistencia novedosa y de valor.

Como estas metáforas me están empezando a dar asco, sólo quiero decir que me emociona profundamente la llegada de este nuevo libro a la vida literaria:

Pride and Prejudice and Zombies

No puedo imaginarme cómo Orgullo y Prejuicio puede combinar con zombies comedores de cerebros, pero aunque los muertos vivos siempre me dieron miedo, me gustaría mucho leerla. Más que nada porque soy una consumidora voraz de todo lo que tenga que ver con Jane Austen: desde las brillantes adaptaciones de la BBC con guiones de Andrew Davies, las no tan brillantes de ITV (excepto Lost in Austen que es fantástica!), las chotas películas con Keira Nightley, las versiones Hollywood como Clueless o la (mucho peor) The Jane Austen Book Club, las versiones Bollywood hasta bueno, ésta con zombies.

Si alguien quiere regalarmela, la venden en KEL a 71 pesos.

Una prueba más de la heterogeneidad constitutiva de este blog

2010-02-18T13:11:00.002-03:00

(Y si tuviera un twitter tal vez lo pondría ahí)

Leo: "Lo cierto es que Borges estaba delicado de salud; tenía cáncer de hígado y en enero fue hospitalizado durante 22 días". Siento instantáneas y grotescas ganas de comer galletitas con paté.
Soy un monstruo.

Regalo de San Valentín

2010-02-13T20:09:00.003-03:00

Reflexión rimada sobre la incidencia de los medios audiovisuales en nuestro comportamiento sexual

Siento que una cosa es verdadera:
la gente sin televisor
hacía el amor
de otra manera

Foto: 9gag.com

Toilet Trauma

2010-02-03T12:36:00.005-03:00

En una escena de su fantástica novela Estupor y temblores, Amélie Nothomb cuenta cómo recibe miradas de puro odio de su jefa japonesa cuando, con su sentido común occidental, ella la sigue para consolarla durante un ataque de llanto, y la ve sonándose la nariz.

La mujer japonesa, aun hoy, no se deja ver ni oír emitiendo fluido corporal alguno. Tal es el temor de las mujeres a ser sorprendidas por otro ser vivo en algún acto fisiológico (llorar?!) que la mente nipona ha inventado uno de los artefactos más ingeniosos pensados exclusivamente para la paranoia de la dama:

Otohime: un aparatito que al apretar el botón hace el mismo ruido del botón del inodoro. Porque aparentemente durante la estadía en el toilette las chicas para tapar cualquier ruido vergonzante apretaban tanto el botón que se producía un gasto enorme de agua. En los baños privados y públicos de Japón, según se cuenta, hay de estos aparatos con sonidos a elección: música, lluvia, olas de mar, etcétera.
La diferencia con el aparatito éste es que es portátil y sirve para llevar a lugares en los que tal vez no haya uno instalado en la pared (cuando viajan, supongo).

Yo pienso comprarme uno cuando vaya a Japón, y ya estuve pensando que además de la función original vendría muy bien usarlo en reuniones de amigos cuando alguien cuente un chiste muy malo o apretarlo al azar mientras hablamos por teléfono para un efecto sorpresa.

USTED está muerto

2009-12-16T11:34:00.004-03:00

(o Pistas de que ya no se es tan joven III)

Si son amantes de la observación lingüística habrán notado que ya casi nadie se trata de usted. Eso es esperable entre gente joven y de la misma edad, pero muy extraño cuando la informalidad de registro se observa en todos los cortes, verticales y horizontales, de la sociedad.

¡Es el cambio lingüístico!, dirán, y tendrán razón, pero no deja de ser sorprendente cuando uno es testigo directo de él.

Ejemplo:
Parada de colectivo, Ciudad de Buenos Aires
Participantes: Chica de 20 años aprox, Senora de 80 años aprox.
La chica le pregunta a la señora: -tenés hora?

Los devenires del habla están más allá de todo juicio de valor, y en todo caso habría que analizar los cambios y tal vez descubrir tendencias y hacer estadísticas. Pero será que me muevo en un ambiente demasiado formal últimamente, o que se confirman mis sospechas y realmente soy una señora del siglo XIX atrapada en este segundo milenio, pero yo, un poco, extraño la formalidad.

El otro día fui a la farmacia a comprar un remedio muy serio para alguien y los dos jóvenes farmacéuticos se estaban riendo y golpeando amistosamente como mis compañeros de banco en el recreo largo. Hace poco fui al oculista, y el profesional, de aproximadamente mi edad, me tiró una frase del tipo "estás al horno".

No quiero que me traten de usted, porque eso me haría sentir vieja, como cuando los empleados de McDonald´s me dicen "señora", pero creo que habría que analizar por qué la formalidad es un anti valor, o una rareza.

En mi opinión, hablar de usted, hoy, es todo un acto de ternura. Casi tan tierno y anacrónico como un compañero que iba a cursar al CBC con maletín o los viejos que todavía usan pañuelo de tela.

peligros que acechan en el cyberespacio: juego

2009-12-07T16:28:00.004-03:00

Encuentre usted los fragmentos de dos textos escritos en simultáneo durante el horario laboral

Estimado ***, Te escribo de la sección cultural de la Embajada de *****, en respuesta a tu mail, copiado debajo. pero viste que las relaciones son re dificiles, por ahi con él se creó una dinámica muy rara, por ahí le dio miedo que sólo quisieras coger, o por ahí es muy nabo Nos gustaría mucho contar con tu trabajo como material de archivo para la biblioteca de la Misión por ahi sus puntos de vista con respecto al sexo son irreconciliables Cordiales saludos, *

Adaptación

2009-11-22T18:57:00.003-03:00

Mi trabajo ideal sería ser directora de casting, y trabajar adaptando grandes clásicos al cine nacional.
Últimamente tengo una especie de fascinación con Viviana Canosa. No puedo dejar de mirarla, aunque me repugnan su estilo de vida, su ética, su programa, su personaje. (Es posible detestar la ética de alguien pero sentirse atraído por su estética?)
En fin. Me la imaginé en la adaptación cinematográfica (argentina) de La Condesa sangrienta, arrancando carne con pinzas de plata, hundiendo agujas, mordiendo cuerpos blandos de jovencitas.

Ahí está, casi vestida para el papel:

Las muchachas torturadas serían, por supuesto, Jessica Cirio, Mónica Farro, Nazarena Vélez, y todas esas chirusas, con vestidos blancos y haciendo de vírgenes.
Zulma Lobato vestida de negro podría ser la malvada asistente Dorkó.

¿Aceptará Lucrecia Martel ser la directora de mi película?

El viaje final

2009-11-04T10:44:00.008-03:00

Murió Lévi-Strauss a los 100 años

Desde hace varios años me preguntaba si sería verdad que todavía estaba vivo, y me gustaba imaginármelo en ojotas y bermudas, viviendo en alguna playa de Brasil. No sé muy bien de dónde saqué esta idea de que vivía en Brasil, pero me parecía una forma genial para un intelectual de terminar sus días.

A Adorno me gusta también imaginármelo escuchando a los Beach Boys con anteojos de sol en las playas californianas. Pero aunque la opción adorniana por California, USA (?!) se me hace un poco ridícula, pensar en Claude, viejito, en Brasil es mucho más natural.

De alguna forma, saber que seguía vivo era un poco reconfortante y al mismo tiempo una rareza; tan del siglo pasado, tan melancólico (qué pensaría, por ejemplo, de Internet?). Genial ante el análisis de una cultura lejana, pero incómodo frente a la actualidad francesa que lo rodeaba.

Leyendo a sus detractores, uno se da cuenta de que tienen razón, de que a veces era generalizador, poco científico, positivista y demasiado poético. Era todo eso, pero era brillante! Atravesado por el deseo de abarcarlo todo, escribió sobre muchísimos temas, y eso, en el mundo académico hiperespecializado de hoy, es visto como una falta de seriedad.

Dicen que Lévi-Strauss sentía que ya no pertenecía al mundo de hoy, y tal vez fuera cierto. Para mí, sin embargo, sus textos hacen del mundo y de los hombres algo un poco más hermoso.

Buen viaje tío Claude!

pS. Me contaron hace poco que un grupo de gente de Antropología organizó una fiesta en su honor cuando cumplió 100, a la que me hubiera encantado ir!!

Decidíte La Nación!

2009-10-07T14:07:00.017-03:00

Nótese la diferencia de tono entre la noticia 2 y la noticia 5 . La 2, posterior a la otra, empieza diciendo "La bella y joven actriz..."

Serio, el periodismo de la farándula.

Último momento: La Nación decidió eliminar la noticia -obviamente falsa- que hablaba del problema de drogas y la reemplazó con la de la crisis emocional. Ahora los dos links llevan a la misma nota, que habla del difícil momento que atraviesa la joven y bella actriz...

Por desgracia no es un chiste

2009-09-30T10:47:00.001-03:00

Me explican cómo si las cosas estaban difíciles y "había que salvar el boliche" el sorete éste tiene un auto modelo 2007 que está pipí cucú?

Viaje a Oberá en busca de la leyenda de la Argentina de los brazos abiertos (La Fiesta del Inmigrante!)

2009-09-17T11:25:00.021-03:00

Algunas observaciones anotadas durante el viaje:

* Es cierto lo de la tierra roja

* La Fiesta del Inmigrante es el evento más despampanante del interior argentino

* Existen loros que realmente pueden hablar

* La gente de Misiones es muy pero muy cálida (no voy a opinar sobre lo que dicen las obereñas, que las de San Vicente son todas muy putas)

* El baile folklórico argentino puede emocionar a alguien de la capital

* Oberá es una ciudad verdaderamente multicultural

* No es fácil ser la reina de la colectividad

* Menos fácil es ser elegida reina de la fiesta y, cual Ingrid Grudke en 1995, saltar a la fama nacional a partir de este evento

* La mezcla de razas produce gente muy hermosa (ejem)

* No hay que ser checo ni ruso ni ucraniano para bailar en el ballet de la colectividad checa, rusa o ucraniana (o cualquier otra)

* Comer chucrut y cerdo durante tres días seguidos no es una dieta muy saludable

* Uno puede resfriarse en Misiones

* Toparse con un porteño de viaje por el interior produce un efecto parecido al de encontrarse con un argentino en el exterior

* Catupecu Machu me suena igual de horrible en cualquier ciudad del país

Muñecotes en la plaza principal; los hay de todas las colectividades

Danzarinas paraguayas, las más celebradas por el público pubescente femenino

Las reinas, en la vidriera de algún local del centro, y en vivo con sus damos de compañía

De casualidad encontré un cartel que guiaba al "Jardín de los pájaros", un lugar muy lindo en el que pude ver plantas, loros, tucanes y a la diva de las aves: el pavo real

algunas reflexiones enruladas sobre lo japonésico

2009-09-16T12:20:00.005-03:00

Qué sentirá Yoko al mirar a su hijo, tan pero tan parecido a John?
La verdad es que para mí John y Yoko se parecían bastante. Cuando yo tenía dieciocho tenía la fantasía de que si me casaba con Sean y teníamos hijos, ellos íban a ser half japanese -hafu- (25% mío, 25% de él).
Yo que estuve siempre más o menos rodeada de japoneses en un país no japonés, a veces me divertía encontrando equivalencias entre algunos rostros occidentales y algunos nipones. Conocí una vez a una señora igual (pero igual) a Susan Sarandon pero japonesa. Esas cosas pasan.
La anécdota que más me gusta contar es que cuando mi abuelo japonés bajó del barco, le pareció que los argentinos eran todos iguales, con los mismos ojos redondos, indistinguibles.

Pego acá abajo el videíto más loco de San Lennon, para ilustrar estos pensamientos. (Sigue de novio con la chica japonesa de Cibo Matto? No es raro? No será edípico?)

pistas de que ya no se es tan joven II

2009-09-01T13:42:00.001-03:00

Voy al médico y el profesional que me atiende tiene mi misma edad.

Horror.

Teoría de la conspiración

2009-08-20T11:38:00.004-03:00

Como yo decía, el nuevo Danette ya estaba elegido hace rato y sacaron el concurso ése solamente para promocionarlo.

El Lemon Pie, que tenía que ganar, era el postrecito más fachero y canchero de la heladera. El cheesecake, que le podía dar un poco de pelea, era un nabo y además le hicieron cara de judío...

Ojo, gente del La Serenísima que les mandamos al INADI...

después de ver un thriller en el cine

2009-08-19T15:59:00.000-03:00

Anoche soñé que me disparaban con un arma en la cara. Tenía el caño ahí, donde empieza la nariz. Abrí los ojos cuando el gatillo hizo click. “Me salvé”, pensé.

Mi gorda bella o la flaca que todas llevamos dentro

2009-08-17T14:47:00.010-03:00

Hace algunos meses, a causa de mi adorada nueva (semi)independencia, tengo que resignar el cable por otras cosas más vitales como el súper o la cuenta de teléfono.

Es por eso que el otro día, cuando llegué del trabajo con ganas de ver la tele – y en casa se ven solamente dos canales- me quedé un rato mirando Mi gorda bella, novela que ya me había deleitado en otras ocasiones (como cuando el hijo de la familia rica se revela gay y los padres lo echan de la casa a patadas).

En el capítulo del jueves, “la gorda” Valentina tiene su ansiada primera vez con el galán, a quien ama en secreto desde que tiene memoria. Ahora él misteriosamente (para mí, que no sigo la historia todos los días) está enamorado de ella y los dos están juntos en una habitación con velas. La gorda está en bata de raso para ocultar todo el relleno de guata que le ponen a la actriz –que obviamente es flaca porque seguro al final de la serie el personaje va a hacer un super tratamiento para adelgazar.

Los ideólogos de tan brillante concepto deben contar con que la gente siente una secreta y reconfortante satisfacción al saber que la actriz que hace de “mi gorda bella” en realidad es una flaca con relleno, porque entonces está la posibilidad de un final ¡realmente feliz!

La escena de sexo entre “mi gorda bella” y el galán no hace el menor intento por evitar los lugares comunes:

Ella: -tengo miedo de no gustarte, no soy como las mujeres de las revistas, con esos cuerpazos…

Él: -ellas son bellas, pero tú… tú eres hermosa Valentina, porque tu belleza viene de aquí dentro (le toca el pecho repleto de guata)

Finalmente él la convence, y cuando la cámara vuelve a la pareja ya están los dos desvestidos y tocándose en la cama. Lo mejor es que los genios que idearon esta novela, para resolver el evidente problema del relleno y la desnudez, alternan planos del rostro extasiado de la actriz flaca con planos del galán tocando un cuerpo de gorda (¡de verdad!) a la que obviamente no se le ve la cara. Antes de los créditos, y mientras besa una pierna maciza de extra, el galán exclama, en un plano digno de Cha Cha Cha: “ahora estoy seguro: tú sí eres mi gorda bella”.

Me gustaría encontrar una ¡una sola! persona que vea esta novela de forma ingenua. Tal vez nadie lo haga, y por eso justamente funciona, como comedia, como parodia de sí misma. Pero habría que pedirle a la gente que crea estos conceptos pseudomorales horrendos que dejen de hacernos el favor de glorificar la “belleza interior” con mamarrachos como éste.

Y si no que miren Sensible de abajo, y aprendan un poco cómo se hace comedia de verdad:

Esto es lo que se siente

2009-08-11T15:53:00.005-03:00

Finalmente, después de años de esfuerzo, lectura, estudio arduo, burocracia, más lecturas, más estudio y mucha más burocracia, me recibí.

No le dije al profesor que ésa era mi última materia. Era un final de otra carrera, y sentí que no iba a ser tan importante para ellos, pero ahora que lo pienso, tal vez debería haberlo dicho.

La gente que rendía conmigo fue muy encantadora, como todas esas comunidades evanescentes que se crean antes de un final. Justo venía de leer un texto que hablaba sobre las comunidades liminales, ésas que se generan espontáneamente antes de algún importante ritual de pasaje, o ante la inminente llegada del fin del mundo. Hicimos chistes sobre eso (todos habíamos leido más o menos lo mismo) y nos imaginamos a nosotros mismos en taparrabos, haciendo una filita frente a la choza africana, esperando la llegada del oficiante ritual.
Mis compañeros desconocidos me felicitaron cuando me dieron la nota: solidaridad, otra de las características de la comunidad espontánea.

No más finales orales en mi vida. Sigo pensando que la facultad de Filsofía y Letras me debe un sistema nervioso central. Pensé que después de tantas experiencias iguales ya no iba a estar nerviosa, pero es imposible. Al menos ahora ya sabía qué esperaban de mí, y yo como soy muy adaptable y me acostumbro a todo, les doy justo lo que están buscando.

Me gustaría escribir un librito de autoayuda para dar finales en las carreras de mi facultad. Entre los consejos básicos incluiría, por ejemplo:

1- estudiar

2- JAMÁS decir "no sé" o "no estudié eso". Hablar, hablar, responder cualquier cosa, pero nunca hacer evidente de esa forma la ignorancia.

3- escuchar con atención las correcciones del profesor que te está tomando el final. Si uno no sabe de qué carajo está hablando, que parezca una epifanía: "claaaaaro, es ESO, ya me imaginaba", o si lo que dice el profesor nos suena de algún remoto rincón de la memoria, que parezca que estábamos a punto de decirlo: "claro! exactamente!"

4- tratar al profesor como un igual. Obviamente el evaluador nunca es tu igual, pero que al menos no sientan que tienen sentado a un insecto delante. Algunos profesores más o menos malditos se regodean en esa situación y surge en ellos el deseo de aplastar.

5- plantear alguna duda que nos haya quedado sobre alguno de los temas después de taaaan arduo estudio que hicimos. Siempre aprecian eso los profesores, es un gesto de falsa (falsísima) modestia que siempre funciona.

Yo ya no voy a rendir finales, pero tal vez a alguien le sirva.

Salí de la facultad con ganas de abrazar gente y con un poquito de ganas de llorar. Pero odio los huevos en la cabeza, así que eso no lo extrañé.

Espero que esta felicidad dure por algunos días.

pistas de que ya no se es tan joven (horror silencioso)

2009-06-30T13:01:00.008-03:00

Consciente del paso del tiempo, descubro en los resquicios más rutinarios del devenir algunas señales de mi propio envejecimiento:

-empiezo a preferir el chocolate amargo sobre el chocolate con leche
-ya no puedo distinguir con la lengua los bordes aserruchados de los dientes
-disfruto de ver los noticieros
-encuentro algún módico placer en la cocina
-se me pegan los caramelos a los dientes, y me molesta

confusión electoral en una escuela del paquete barrio de Las Cañitas

2009-06-29T10:21:00.003-03:00

Señora enfurecida: chicas! faltan boletas! ese cuarto oscuro es un desastre ab-so-lu-to

Presidenta y fiscales: (sorpresa, conmoción) cómo? si entramos hace un ratito y estaba todo bien!

Señora enfurecida: no escucharon en la radio que están robando boletas? acá hay fraude, como siempre…

(las fiscales entran al cuarto oscuro... todo parece estar bien y así se lo dicen a la señora)

Señora enfurecida: me vas a decir que está todo bien?! dónde están las boletas de Pino Solá?!

solidaridad con los tintoreros

2009-06-23T12:32:00.004-03:00

Los tintoreros japoneses de Buenos Aires están en una especie de cruzada contra la ley 1727 que impulsa el gobierno de la ciudad, que les exige cambiar los equipos que usan por otros nuevos y en virtud de la cual se están cobrando multas -algunas muy altas- a los que todavía no pueden ajustarse a la nueva ley.

En el medio hay una sombra turbia de sospecha, porque Silvina Michetti (la hermana de Gaby) es algo así como dueña o socia de la cadena de tintorerías y lavanderías 5 a Sec, que obviamente ofrece algo con lo que las tintorerías japonesas no pueden competir: servicio listo en una hora.

Mañana a las 14:00 los tintoreros autoconvocados organizan una protesta pacífica frente a la Jefatura de Gobierno (Av. de Mayo 525) donde va a actuar un grupo de Taiko (tambores japoneses) y va a haber origami, comida japonesa y otras cosas por el estilo. Como para mostrar que no sólo se perjudica a los tintoreros, sino que toda la colectividad japonesa se siente unida a esta profesión por razones históricas y afectivas.

Más información:

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1142425

http://www.tintorerostradicionales.blogspot.com/

Blogs que opinan sobre el tema:

éste y éste

correspondencia amorosa (metamorfosis)

2009-06-22T14:33:00.003-03:00

Al Pájaro de fuego;

Mirá qué lindos estamos en esta foto que te envío. Somos la imagen perfecta de dos enamorados. Atrás las escaleras de la Piazza di Spagna, en Roma. Eso fue antes de que me saliera la segunda cabeza, y antes de que te convirtieras en Ave Fénix. Ahora hablamos idiomas distintos, porque una de mis cabezas sólo puede pronunciar vocales, y la otra ha adquirido un lenguaje tan extraño que su compañera de cuello no puede seguir el hilo de su conversación. Dan una imagen muy triste, pobres. Escribiendo me entiendo mejor, debe ser que el mecanismo cognitivo para la escritura no se alteró cuando me volví bicéfala.
Qué tal tu vida de pájaro de fuego, mi amor? Cuántas veces en este último tiempo has ardido en llamas, muerto y resucitado? Te han vuelto a crecer las plumas? Sólo llegué a ver una de ellas, al comienzo de tu transformación. Muy atractivo debés haber estado, todo naranja y plumoso.
Te extraño, mi pájaro de fuego. Mis dos cabezas te extrañan y lloran. No sé si podría amarte como ave, estoy demasiado acostumbrada a tu aspecto anterior. No sé si podrías quererme como soy ahora. Algunos dicen que sigo siendo linda, pero luego se contradicen y me auguran un pronto encuentro con alguno de los cortadores de cabezas (esos que temíamos encontrarnos cuando hacíamos picnics nocturnos en los parques de la ciudad). Para que no te preocupes por mí, quiero contarte que estoy muy bien. Encontré finalmente lo que quiero hacer en la vida: cantar y estudiar biología. Abrigo una leve esperanza de que tal vez a través del estudio logre entender qué te ha pasado, sea capaz de encontrar el antídoto para tu transformación y la mía, y todo vuelva a ser como antes, como el día en que nos sacaron esa foto.
Hasta que picotees mi ventana, o las corrientes migratorias de las aves te pongan en mi camino, te abrazo a la distancia y te beso, con mis dos bocas, vieja y nueva.
Tuya,

Bicéfala

A Bicéfala;

Querida mía, qué hermosa foto me has mandado. Sacamos tantas en ese viaje que hay algunas que ya no recordaba. Quiero que sepas que no ha sido voluntaria mi transformación; esa pluma que viste fue la primera de las muchas que fui sintiendo crecer, resignado y furioso de impotencia. No quería yo volverme pájaro, y si pudiera ser hombre nuevamente me adosaría una cabeza que sólo pudiera pronunciar consonantes para que hiciera pareja con la tuya. Hay otras mujeres pájaro que me rodean, algunas de ellas me interesan por alguna cosa, algunas por otra. Ninguna de ellas me interesa entera, como me interesabas. Si pudiera convertirme en hombre nuevamente lo haría sin vacilar. Pero no puedo, querida mía, al menos no por ahora. Nadie me ha explicado la naturaleza de mi metamorfosis, pero entiendo que nadie ha tampoco podido explicarte la tuya. Confío en que tu estudio arduo de la biología tal vez pueda sacarnos de esto. Yo tampoco puedo hablar, pero conservo la capacidad de escribir con el pico. Puedo cantar, y dicen que mi canto es muy hermoso (algún día, cuando vuelva la primavera, te iré a visitar y quedará confirmado). Prefiero que por ahora sigamos escribiéndonos. Cara a cara no tendremos cómo hablarnos, y ya que ahora tus ojos son cuatro no sabré a cuál de ellos mirar y me sentiré un poco tonto. No te preocupes por mi memoria como siempre hiciste: me acuerdo de todo lo que hicimos juntos. Todos mis recuerdos felices tienen tu rostro, aunque creo que a veces exagero, porque aparece tu imagen en recuerdos de momentos en que todavía no nos conocíamos. Tal vez sea que el cerebro cambió un poco al achicarse el cráneo, no lo sé. Últimamente estoy un poco confundido, ya no sé muy bien qué me gusta y por eso intuyo que se acerca el momento de arder en llamas otra vez.
Igualmente espero verte pronto, querida mía, aunque no sea más que para sentirte cerca como antes. Nuestro futuro está en tus manos, y en esos libros de biología.
Te abrazo con mis alas, y te extraño,

Pájaro de fuego

una para Walter Benjamin

2009-06-03T11:04:00.004-03:00

En una ocasión, durante una clase de japonés, la profesora (occidental a más no poder pero de alma nipona) nos puso una canción de amor y después nos la tradujo para que entendiéramos un poquito de lo que estábamos cantando (sí, nos hacía cantar).

Un compañero de clase, escritor, muy culto, en un momento la interrumpió: “ésta que estás haciendo es una traducción bastante libre, no te parece?”

Ella respondió que sí, que era libre, pero que cuando se traducía algo las cosas no tenían que ser exactas, sino “del mismo color”. Hermosa.

cosas que no compré en Londres

2009-06-03T10:41:00.008-03:00

action figure de Shakespeare en el Teatro del Globo. No lo compré porque era muy caro, pero al menos le saqué esta foto. (With removable quill pen and book!)

Guillermo Martínez, best-seller winner of the Planeta Prize, en alguna librería londinense

churros y chocolate en el mercado de Notting Hill

...

2009-01-18T22:45:00.000-02:00

Esta noticia que posteamos hace unos meses ahora parece el eco de un chiste contado por un borracho en Año nuevo.
Si ojalá hubiera sido sólo eso...

Ganirivi alegórica: una historia de amor

2009-01-17T11:18:00.000-02:00

"Estudiar Letras hoy es como casarse por amor en el siglo XIX"

Porque el amor no garantiza la supervivencia de la relación en la vida social. "El amor no da de comer" le decían las madres a las hijas que se querían casar con un pobretón en vez de con el abogado/hacendado rico y rancio que le habían elegido los padres.

Yo me casé con Letras por amor y ahora estamos teniendo una de las crisis más fuertes de pareja desde que nos comprometimos. "Todavía te amo" le digo, "pero me quiero ir a vivir sola"...

Como las parejas que se casaban por amor en el XIX, tenemos que luchar para sobrevivir frente a la mirada incriminadora de la gente. "¿De qué van a vivir"? "¿Cómo se van a mantener?" -"No sabemos, tía, no sabemos todavía, pero nos queremos mucho, nos tenemos el uno al otro".

A algunas parejas les iba bien. Trabajaban y trabajaban y lograban un modesto, agradable pasar, y seguían amándose en la adversidad y hasta la muerte, rodeados de hijos y nietos en una casa con jardín.

Otros se daban cuenta, tal vez pasados algunos años, de que quizás no se amaban tanto, o de que el amor se va disolviendo y conviertiéndose en resentimiento cuando no alcanza la plata para irse de vacaciones.
"No es tu culpa, mi amor. Yo te elegí, la culpa es de los dos."

"¿Cómo se van a mantener?"
"No sabemos, tía, no sabemos, pero el amor encuentra soluciones. Confiamos en un final feliz"

Jane Austen está en Facebook

2009-01-15T11:29:00.000-02:00

El mundo de las relaciones humanas es fascinante.

Acá, una nueva forma de leer Orgullo y Prejuicio, muy a tono con los tiempos.

La condesa sangrienta

2008-12-28T12:05:00.000-02:00

"Bathory might have been a victim to show to people that women cannot be powerful because they become crazy and kill people" -Julie Delpy- (todo esto con acento encantador de francesa hablando en inglés)

Julie Delpy (¡hermosa, nuestra favorita!) dirige y actúa en The Countess, basada en la vida de la condesa Erzsebet Bathory. Buenas noticias para las fanáticas de Alejandra, Julie y la aristócrata también conocida como la versión femenina del Conde Drácula.

Igual, a mí personalmente me da un poco de escalofríos imaginarme a Julie, la adorable Céline, desgarrando pieles humanas con pincitas de plata y encerrando vírgenes en jaulas con pinches...

En fin, después vuelvo a ver ésta y está todo bien otra vez:

Dos meses es suficiente

2008-12-19T20:09:00.000-02:00

Este blog se propone volver a la vida.

Para ello he decidido regalar (sí, regalar) algunas ideas, que sirvan de inspiración para que otros, más talentosos o más perseverantes, las conviertan en lo que deseen (o en lo que se aclara entre paréntesis)

En este momento me siento, como André Breton, incapaz de escribir y preparar nada más largo que un par de páginas. Por eso regalo ideas, para que otros las usen (¡mi sueño!).

Hoy, la primera, próximamente muchas más.

Ideas para otros

-I-

La mujer del artista (Nouvelle)

Esta será la historia de una mujer muy hermosa, que sólo logra enamorarse de hombres de enorme talento. Su biografía amorosa empieza a los dieciséis años, cuando seduce a su profesor de música en la escuela, y él, hipnotizado, le escribe la mejor pieza para cuarteto de cuerdas de su vida. Después, durante la universidad, y más tarde en su vida adulta, es amada consecutivamente por pintores, escritores, músicos, directores y arquitectos de renombre. La mujer, que puede llamarse Eva, o Sofía, no ama a los más hermosos ni tampoco a los más fuertes: sólo juzga a sus potenciales amantes por el talento que demuestran en su profesión. El narrador puede ser ella misma, aunque esto le quitaría un poco de misterio. Aún mejor, el narrador debería ser uno de los hombres que la amaron, y que, naturalmente, fue desplazado por otro en el ascendente camino de Eva –o Sofía- a la inmortalidad. Porque a medida que avanza la historia descubrimos que eso es exactamente lo que ella busca. Vivir para siempre, inmortal, en la obra de otros. De la vejez de la protagonista poco se sabe, y el narrador barajará algunas hipótesis, que luego deberá descartar, por ser demasiado angustiosas o patéticas. Un joven pintor en ascenso cuenta que fue abordado en la apertura de una galería de arte, por una señora mayor, ya sin encantos, aunque presumiblemente bella en su juventud, que le ofrecía su compañía a cambio de algún retrato. El narrador descarta la posibilidad de que esa mujer fuera Eva o Sofía.

El relato termina con una enumeración de todas las obras en las que se puede encontrar su influencia, y cierra con la posibilidad de una obra cuya autora fuera ella misma, la musa. Esta obra se ha perdido, o tal vez ha sido destruida por uno de sus amantes, quien, al leerla, entendió que ella tenía mucho más talento que la mayoría de los hombres en los que buscaba la vida eterna.

Homenaje a las mamás con humor negro

2008-10-17T13:20:00.000-03:00

Todas las mujeres en línea directa de mi familia fueron (son) gordas.
Yo no concibo a una mamá, o a una abuela flaca. Las mamás son gordas, gordas para abrazar y dar calor y alimentar.

Acá, un homenaje por el día de la madre con dos escenas de películas: la primera con una mamá gorda (y checa) , y la segunda, muy conmovedora, de Los nuevos monstruos, de 1977.

Ecce Homo Homolka, Jaroslav Papousek, 1969

I Nuovi Mostri, Dino Risi, 1977

el Hedor

2008-10-10T17:38:00.000-03:00

Esta noticia

me hizo acordar mucho mucho a esta escena de la película Laberinto:

monografías punto com (Ganirivi sofista)

2008-09-24T23:22:00.000-03:00

El otro día encontré entre unos apuntes viejos, una lista que hice cuando tenía que escribir una monografía para una materia de análisis del discurso, en uno de los primeros años de facultad. La lista tiene todas las palabras sacadas de la biliografía obligatoria que no podían faltar si la monografía quería ser exitosa. Un método poco ortodoxo (¿chanta? ¡pero útil!) de escribir un trabajo académico.
Podría ahora reflexionar sobre la pretensión científica de las ciencias sociales o sobre la esencia de texto como construcción pero no tengo ganas. Creo que saqué 9. Acá está la lista por si a alguien le sirve:

-representación social
-dispositivo
-discurso histórico
-especificidad
-construcción del objeto discursivo
-despliegue de estrategias
-paso de lo descriptivo a lo perceptivo
-ocurrencia (de algo)
-legitimación (búsqueda de)
-posiciones (en un campo, en un plano, etc.)
-ejemplaridad/exaltación (oponer estas dos)
-cristalización (y toda su familia semántica)
-perspectiva
-estrategia
-construcción de un imaginario
-modalizar
-ideología (no puede faltar)

pesadilla olímpica

2008-08-09T12:08:00.000-03:00

Anoche soñé que estaba sentada en el banco de los atletas y era mi turno de subir a la barra para hacer los giros. Me traían el talco y las cámaras filmaban cada una de mis reacciones. Yo estaba aterrorizada, ¿cómo podía estar en las olimpíadas si siempre me elegían última en los equipos de la clase de gimnasia?

Milagrosamente -acá tendría que haber notado que era un sueño- subía y hacía las cosas bien, giraba con gracia, caía parada.

Después volvía a mi lugar en el banco -las cámaras filmando cada una de mis reacciones- y entonces, lo peor: la necesidad, la obligación que en los atletas carece de todo sentimiento de pudor. Sacarme la ropa y ponerme los pantaloncitos de descanso frente a un auditorio de millones de espectadores.

Una versión actualizada de la vieja pesadilla de desnudarse en público.

almas gemelas

2008-07-09T15:42:00.000-03:00

Gracias a Napoleona leí esta nota sobre un examen en la Universidad de Cambridge en el que les pedían a los alumnos que compararan versos de Sir Walter Raleigh con algunas letras de Amy Winehouse.
Dos rockeros, dos poetas.
(¡esos son los exámenes que nos gustan!)

Acá abajo, dos definiciones del amor, una del siglo XVII, otra del XXI. Estos dos se hubieran llevado bien

Now What Is Love

Now what is Love, I pray thee, tell?
It is that fountain and that well
Where pleasure and repentance dwell;
It is, perhaps, the sauncing bell
That tolls all into heaven or hell;
And this is Love, as I hear tell.

Yet what is Love, I prithee, say?
It is a work on holiday,
It is December matched with May,
When lusty bloods in fresh array
Hear ten months after of the play;
And this is Love, as I hear say.

Yet what is Love, good shepherd, sain?
It is a sunshine mixed with rain,
It is a toothache or like pain,
It is a game where none hath gain;
The lass saith no, yet would full fain;
And this is Love, as I hear sain.

Yet, shepherd, what is Love, I pray?
It is a yes, it is a nay,
A pretty kind of sporting fray,
It is a thing will soon away.
Then, nymphs, take vantage while ye may;
And this is Love, as I hear say.

Yet what is Love, good shepherd, show?
A thing that creeps, it cannot go,
A prize that passeth to and fro,
A thing for one, a thing for moe,
And he that proves shall find it so;
And shepherd, this is Love, I trow.

Sir Walter Raleigh

***

Love is a losing game

For you I was a flame
Love is a losing game
Five story fire as you came
Love is a losing game

Why do I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down ...
know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

Amy Winehouse

y de paso, porque nos gusta mucho:

Juntemos firmas

2008-07-08T13:07:00.000-03:00

La noticia de que Lucrecia Martel va a empezar a filmar El Eternauta no es nueva.

Yo estoy contenta.

Lo único que espero es que tengan en cuenta una humilde recomendación

Y a Federico D' Elía como Juan Salvo!

La muerte lenta de una palabra

2008-06-29T21:36:00.000-03:00

La pajita ha muerto

Que viva el sorbete

¿Has estado en Bahía?

2008-06-03T00:28:00.000-03:00

El día en que Estados Unidos quiso hacerse amigo de Latinoamérica

Los tres caballeros es una película de Disney del 44 (!) un año antes de que terminara la Segunda Guerra y también un año antes de nuestro 17 de octubre.

La película empieza con el Pato Donald recibiendo una caja/ regalo gigante de sus amigos latinoamericanos, José Carioca y Panchito Pistolas (o Pistoles) -nótese la sutileza de los nombres- del que empiezan a salir personajes acordes con la ocasión, como un pájaro amazónico, una cinta sobre pingüinos antárticos o la historia del Gauchito volador -o The Flying Gauchito-. Lo gracioso es que este gauchito de la pampa, que descubre a un burro volador viviendo en los Andes, en la película, es uruguayo. (¿se nota que Argentina todavía no había entrado en la guerra?)

Y resulta que a esta película yo la vi cuando tenía siete años, y a esa edad (y eso es parte de la intención de quienes la pensaron, supongo) uno no percibe que todas las imágenes que nos están mostrando son un rejunte de todos los clichés existentes sobre lo que se supone, es un latinoamericano: chicas lindas jugando a la pelota en la playa de Acapulco, brasileras con frutas en la cabeza (en este caso...¡la hermana de Carmen Miranda!) mexicanos pistoleros, gauchos argentino-uruguayos; pero sobre todo, ritmo y muchas, muchas mujeres.

Y sin embargo, a pesar de toda la propaganda ideológica del genio malévolo congelado, yo tengo ganas de ir a Bahía desde que vi este video -y Bahía para mí desde entonces es una ciudad blanca rosa y naranja-

Pongo algunos videítos más porque realmente, y más allá de todo, la música de esta película es excelente

Aurora Miranda, Quindins de Yaya:

Canción de los tres caballeros con música de Jalisco no te rajes

in da house

2008-05-27T20:38:00.000-03:00

Esta semana se anunció la convocatoria al primer concurso literario organizado por el centro de estudiantes de la Facultad de Filosofía y Letras.

¡Era hora no!
E l jurado de notables está compuesto por Martín Menéndez, Martín Ciordia, Jorge Panesi y Susana Cella.

Hay dos categorías: profesores - graduados, y alumnos.

Inquietud: ¿se presentarán nuestros profesores ganadores de concursos...?

Los resultados, el 22 de agosto.

todo lo que uno siente ya lo dijo antes algun francés (por ejemplo Proust, pero puede ser otro)

2008-05-21T23:22:00.000-03:00

"... me produce envidia (es una forma de hablar) todo aquél que dispone de tiempo para preparar algo parecido a un libro,

y que, habiéndolo concluido, sabe cómo interesarse por el destino de ese objeto o por el destino que, después de todo, ese objeto le reserva."

André Bretón, Nadja

Reflexiones en épocas de intenso estudio

2008-05-19T00:51:00.000-03:00

¿Cómo puede ser que de estas semillas :

salga esto?:

A mí estas cosas, esta multiplicación inexplicable de la materia a partir de un grano -aunque los físicos se rian- me hace creer un poco más en la Teoría del Big Bang.

Cada uno encuentra formas distintas de creer, ¿no es así?

reencarnación

2008-05-15T14:40:00.000-03:00

Ella Fitzgerald ha vuelto: más triste, más destruida, más anoréxica pero igualmente expresiva.

Ahora sólo tiene que probar que es igual de buena que en su vida anterior.

Y tratar de no morir de sobredosis en el camino.

Hay un hueco en el sistema

2008-05-06T23:49:00.000-03:00

Situación:
Camino por la calle. A una chica que va una media cuadra adelante mío se le cae un papel del bolsillo de la mochila...

¿Qué le digo? o mejor, ¿cómo la llamo?

"eh, vos!"
"hey!"
"che!"
"amiga!"
"vos, la de campera azul!"
"piba!"
"señorita!"

Todas opciones horribles, como agresivas.
Los hombres se pueden llamar entre sí:

"master"
"maestro"
"flaco"
"jefe"
"pibe"

No sé por qué, pero no suenan tan mal.
Hoy decidí empezar a buscar un apelativo que suene menos peor que "che" y que sirva para que usemos las mujeres de menos de cuarenta. (No, el "mami" o "mamita" de las depiladoras no me convence tampoco)

Se reciben sugerencias.
Viva la diacronía.

El futuro está ahí adelante (y es horrible)

2008-05-01T13:11:00.000-03:00

Teniendo en cuenta que salió en Yahoo noticias, la seriedad de la cosa suscita muchas dudas...

Pero igual...

(suspiro)

¿la venganza de los fumadores?

2008-04-17T19:06:00.000-03:00

Entendemos que no les haya gustado la ley antitabaco... Pero ya fue suficiente.

Mala

2008-04-11T00:52:00.000-03:00

Hasta hace un tiempo yo pensaba que todas las comedias inglesas eran buenas. Grave error.

Qué mala es esta película...

El director es el actor que hizo la voz de Yoda en Star Wars.. (nota de color)

Algunos actores son buenos, pero el guión es insalvable, los chistes malísimos y la música también. Increíble que el gordo Matthew McFayden se haya animado alguna vez a hacer de Mr. Darcy...

la T.V. educa

2008-03-31T20:03:00.000-03:00

Escribí esto hace algunos años para hacer reír a mis amigos, pero hoy, mirando Sony lo recordé y acá está, ilustrado.

Hoy en una pausa que me tomé del siglo XIV me puse a hacer zapping y vi que en Sony estaban pasando capítulos viejos de Dawson's Creek. Me quedé un rato mirando la charla que tenía Joey con su joven y atractivo profesor de literatura -porque es sabido que en la última temporada los "adolescentes" de Capeside ya han entrado a la Universidad.

Él le hablaba a ella sobre los "freshmen" que pretenden saberlo todo en lugar de relajarse y "disfrutar la mejor parte de la experiencia que es la incertidumbre"... y dicen que las series para adolescentes son vacías...

En fin, ella con su sonrisa ladeada aceptaba que él tenía razón, y mientras se iban alejando de la cámara le preguntaba:

Joey:- Está bien, pero ¿quién es Derrida de todos modos?
Profesor que solo tiene intenciones académicas con Joey:- Bueno, si el mundo de la literatura fuera como la Guerra de las Galaxias, él sería una especie de Darth Maul.

El futuro está ahí adelante

2008-03-28T08:44:00.000-03:00

El demonio que llora (Los sueños de Akira Kurosawa)
Fue un granjero cuando era hombre, que tirraba barriles de leche al río para mantener los precios altos, y enterraba papas y repollos. Ahora su destino es escapar de los otros demonios, y despreciarse a sí mismo por el hambre que siente.

Es verdad, no es lo mismo. Sobre todo porque después de una explosión nuclear no hay retenciones de ningún tipo.

desasosiego (sinónimos)

2008-03-18T21:53:00.000-03:00

Afligida, triste, cansada,
Resignada, inquieta, angustiada,
Intranquila, sorprendida, alarmada,
Asustada...

... de que montones de personas a las que estimo y considero inteligentes estén absolutamente fanatizadas con LOST.

...Siento que tengo un problema. Vi solamente dos capítulos. No sé si me resisto o la serie se me resiste a mí. Vi un capítulo de la nueva temporada arrastrada por amigos perdidos, y luché para no quedarme dormida. Reconozco que eso no significa nada porque obviamente yo no entendía nada. Había un chino que hablaba con fantasmas y unos tipos que buscaban a una mina en la isla. Uno tenía un arma y otro pedía respuestas.
Sé que estoy siendo injusta. Pero en este momento siento que un tren me pasó por encima con todos mis amigos arriba, sentados y pasándolo bien.

Esa muñeca meets El Ekeko

2008-03-17T15:36:00.000-03:00

El mejor lugar EN EL MUNDO para comprar accesorios hiperrealistas para la Barbie:

La feria de Alasita, en La Paz, Bolivia, o Puno, Perú

Esa muñeca

2008-03-11T21:47:00.000-02:00

Sobredosis de rosa
Algunas fotos de la casa de Barbie, en Palermo chic.

Salón con peluqería para niñas, servicio de brillos en el pelo y maquillaje fantasía.

comida rosa en el salón de té.

niñas jugando en la "casa" ($20 la hora.)

Confieso que fui a este lugar (el 9 de marzo, día de la mujer!) con enormes expectativas. Como antigua usuaria y amante de los juegos de muñecas esperaba, por lo menos, encontrar los nuevos modelos globalizados de muñecas con pelos de colores y trajes étnicos, diseños de autor y disfraces de profesiones varias, zapatos, vestidos, carteritas, autos, casas con ascensor, sillones miniatura, sombreros, novios con guardapolvo de doctor, piscinas con agua de verdad y trampolín, muñecas sirenas cuyo pelo cambia de color en el agua, anteojos, libros chiquitos, muñecas con los brazos doblados y muñecas con los brazos derechos, morochas, negras, pelirrojas, chinas.

No había tal cosa. Sí había una pasarela de juguete donde las nenas desfilaban bajo una bola de espejos con música de Patito Feo.

Al final, los mejores juegos eran los hechos en casa (uh! me siento un poco como BeSarlo en Viva) y los mejores accesorios para la muñeca los que hacíamos con pedacitos de plástico que se salían de los aparatos de los dientes, o las revistas miniatura hechas con cuadraditos cortados de revistas de verdad.

En fin.

La gran ausente en la casa de Barbie:

dos en uno

2008-02-24T15:40:00.000-02:00

Mientras en algunos países los comercios insisten en hacerse cada vez más especializados, y aparecen lugares donde se pueden probar ochenta variedades de té, o comprar sólo CDs de jazz, en otras latitudes la necesidad obliga a fusionar. No a fusionar comida vietnamita con sabor noruego, sino cosas más básicas y vitales como la vida y el entretenimiento. Es el caso de este comercio en Potosí, Bolivia, que además de ser una funeraria con amplia variedad de cajones, funciona como videoclub. Dos pájaros de un sólo tiro.

foto: Xiomara Tejera

Test incompleto (categoría más que delicada)

2008-02-23T01:03:00.000-02:00

Usted es muy probablemente un (e)snob si:

-dice "iterar" en lugar de “repetir”
-odia a Cortázar (los que dicen que odian a Borges más que snobs son necios)
-ama u odia al MALBA (¿por qué sentimientos tan fuertes hacia un museo?)
-vive en Palermo Soho
-odia a Palermo Soho
-odia a Kevin Johansen
-sólo toma clases de instrumento con un profesor famoso (es decir, del ambiente)
-cuenta todo el tiempo de qué países del sudeste asíatico proviene la ropa que tiene puesta

La lista está obviamente incompleta y fluctúa invariablemente con el tiempo. Lo que hoy es (e)snob mañana puede no serlo. Y al revés.
Fantástica categoría, ésta.

Vanidad II

2008-02-16T18:18:00.000-02:00

Una vida feliz está generalmente compuesta de muchos instantes fugaces de felicidad inaprehensible, y es muy probable que muchas personas no experimenten nunca una sensación de felicidad extrema y absoluta, aunque eso no sea necesariamente algo triste.

Yo que tengo muchísima suerte la experimenté tres veces. Las tres durante viajes, vacaciones. Momentos de la vida condensada. Un viaje es puesta en abismo, o quizás, para algunas personas, la vida real.

Me siento vanidosa escribiendo sobre mi propia felicidad (¿a quién le importa, después de todo?) y además, como muchos señalaron antes, la felicidad se justifica por sí sola.

Y sin embargo existe una necesidad de comunicar.

Durante este viaje experimenté otra vez la sensación de que todo lo que necesito está aquí y ahora. Un momento corto pero abismal que se traga el pasado y el futuro.

Presente... ¡puro!

Y cuando no quiero hablar, por suerte están las imágenes que lo dicen todo.

(¡felices vacaciones! en este caso, más una exclamación que un deseo)

The great affair is to move *

2008-01-10T17:38:00.000-02:00

Este post podría ser larguísimo, porque es sobre viajes, y sobre los viajes se pueden decir millones de cosas. Que son metáforas de la vida, por ejemplo. Que enseñan más que años de escuela. Que uno nunca sabe si va a volver, y que el que vuelve siempre es otro, y que las despedidas son siempre, para siempre.
Una biblioteca entera se podría llenar con literatura (y teoría!) de viajes.

Me voy un mes a disfrutar del placer del movimiento (y de otros, espero.) Sigo pensando que todos los viajes, incluso los más cortos nos transforman y nos hacen mejores.
Me despido por un rato, salud(os) a todos!

*Robert Louis Stevenson

...

2008-01-02T09:20:00.000-02:00

¡Los voy a extrañar!

No es vitel thone

2007-12-25T21:46:00.000-03:00

En mi casa para Navidad comemos algunas comidas japonesas desde antes de que fueran ´top`, como sushi, kamaboko y los dulces: manju (el blanquito que parece un sorrentino crudo) y mochi (el de colores)

Buscando en Wikipedia descubrí que la palabra "manju" en sánscrito significa "dulce" o "agradable". No creo que sea casualidad.

El mochi parece ser riesgoso de comer, sobre todo para los ancianos, y en japonés hay páginas que explican qué hacer cuando se atora en la garganta. (para todos los japoparlantes allá afuera)

Mochi es, además, mi sobrenombre familiar de toda la vida, aunque no por el dulce sino por algo mucho menos glamoroso que no voy a exponer aquí.

De todos modos confieso que los dulces japoneses no están entre mis cosas preferidas, y aunque me encanta la fusión cultural de comida criolla con sushi, de postre prefiero helado...

* * *
¡Feliz Navidad!

Artaud para millones

2007-12-22T20:23:00.000-03:00

Ayer en La Trastienda, antes de tocar Seguir viviendo sin tu amor, Spinetta se declaró seguidor de la línea de Luis Almirante Brown y todos festejaron el chiste.
El tecladista, además, tenía una remera de Pomelo.

Nos encanta que en las tapas de revistas de rock como Rolling Stone o NME no haya rockeros sino comediantes. La colaboración entre los dos siempre fue frecuente, con el notable ejemplo de George Harrison, que producía las películas de los Monty Python e incluso apareció unos segundos en La vida de Brian con barba falsa en la escena del mercado.

A la salida del recital, Barbalras se acordó del texto de Borges, Kafka y sus precursores. Y es verdad, Ahora Luis Alberto se parece cada vez más a Capusotto. De alguna forma, también su labor modifica nuestra concepción del pasado.

Momento de vanidad

2007-12-08T11:20:00.000-03:00

Al final, ahora parece que tengo el corte del momento ...

cierro el paréntesis frívolo.

Bigmouth

2007-12-02T14:14:00.000-03:00

Yo lo quiero como a un amigo o un tío excéntrico, pero las declaraciones de Morrissey a la revista NME son tan... ingenuas. Y se armó toda una controversia sobre la inmigración que se puede leer un poco acá, acá o acá

Su manager respondió públicamente en una carta dirigida a los medios y a los fans, y lo defendió de las acusaciones de racismo diciendo que la revista había editado la entrevista para hacer entender que la inmigración es la causa por la cual Morrissey elige no vivir en Inglaterra.

"If you travel to Germany, it’s still absolutely Germany. If you travel to Sweden, it still has a Swedish identity. But travel to England and you have no idea where you are.”

No creo que sea racista. En todo caso es un poco ingenuo, porque de toda Europa el Reino Unido es el país que menos derecho tiene a quejarse de la inmigración de las ¿ex? colonias. Me pregunto si los administradores de la British East India Company se habrán imaginado alguna vez que la comida más londinense de los próximos siglos sería el curry.

Algunas personas son más complicadas que otras. No es la primera vez que lo acusan de racista. Tal vez sea que no lo entienden, o quizás ni siquiera él mismo sabe muy bien lo que piensa sobre las cosas. Como a muchos poetas, uno tiende a perdonarle las contradicciones.

*Walt Whitman, Song of Myself

Siesta

2007-12-02T02:12:00.000-03:00

(Pesadilla)

Lo más extraño de todo es que yo era Bruce Willis con peluca negra. Estaba en Chacarita, era de noche y tenía que volver a mi casa, entonces tomaba un radiotaxi y le daba la dirección. El tipo era medio raro y yo sospechaba, pero me quedaba tranquilo/a porque era Bruce Willis y tenía la fuerza para, eventualmente, cagarlo a palos.
El taxista se empezaba a desviar por calles oscuras y yo le preguntaba qué hacía, y lo amenazaba con tirarme del auto. Él seguía paseándome por el barrio, entonces yo abría la puerta del taxi en movimiento para golpearla con otros coches, como venganza. El tipo retomaba por una calle que nos devolvía a Chacarita, a la esquina de la pizzería y el kiosco de diarios. Me decía que tenía que buscar algo, que lo esperara, y subía por una puerta frente a la estación del subte B. Yo entonces me bajaba y paraba otro radiotaxi (que son más seguros) y le decía que arrancara rápido porque le quedaba debiendo $5 al taxista. El nuevo conductor empezaba a avanzar pero la luz se ponía en rojo y justo el otro bajaba. Cuando me veía adentro del nuevo taxi, abría el baúl del suyo, sacaba un arma y me disparaba como diez veces a través de la ventanilla. Yo me protegía con una revista. No sé muy bien qué pasaba después, no sentía dolor.

* * *

En la “escena” siguiente estoy caminando por la calle y todavía es de noche. Tal vez es después de bajarme del taxi en el que me habían disparado. Veo que se acerca caminando Vale, que va a encontrarse con un amigo y lleva en la mano una jarra de leche, de ésas de metal que ya no se ven casi. Nos saludamos de lejos. Veo a mi abuelo que pasa también por la calle y está preocupado por la gente que vive en la casa afectada por el “tren flotante”. Se trata de una parte del tren que termina en Chacarita, que por alguna razón misteriosa se descarrila durante el viaje y se hunde bajo la tierra para aparecer detrás de esa casa. Las personas están aparentemente aterrorizadas con el tren fantasma. Nos asomamos a las ventanas del frente, muy típicas de ese barrio. Adentro hay varios chicos acostados en camas marineras y un televisor prendido. No recuerdo qué programa están pasando. Presenciamos el temblor que provoca el tren flotante y mi abuelo les asegura que va a hacer todo lo posible por ayudarlos. Me alejo unos pasos y me despierto, con taquicardia y contractura en el hombro derecho.

trascendentalista, abolicionista, feminista

2007-11-29T20:17:00.000-03:00

Hoy cumpliría años Louisa May Alcott, la autora de Mujercitas.

Descubrí en Wikipedia que su familia era amiga de Emerson y Thoreau (quién lo hubiera dicho)

Lo más interesante para mí de Mujercitas es que cuando lo leí, a los once años, el casamiento de Laurie con Amy me resultó profundamente indignante, y la decisión de Jo, incomprensible, me dejó muy desilusionada.

Varios años después, en nochebuena y después de la sidra, encontré la película de 1949 en un canal de cable, con Elizabeth Taylor como Amy (teñida o con peluca rubia, y al menos diez años más que su personaje). Esta vez me quedó mucho más claro que Jo no era ninguna tonta, y en cambio que Laurie era un cretino, y Amy una infeliz.

Crecer, entre otras cosas, es para mí entender cómo una chica puede elegir al profesor en lugar de al vecino simpático.

PS: Para Napoleona, que interpretó a Laurie en un acto escolar, cuando faltaban varones y todas, todas querían ser Jo...

Jane (3)

2007-11-04T16:00:00.000-03:00

Jane Gallagher
Estoy en el cine. Se supone que esto es una comedia, pero nadie se ríe, sólo nosotros. Lo quiero más porque se ríe al mismo tiempo que yo. No puedo seguir con atención el argumento, porque él me da la mano. Cuando termine la película y me pregunte qué me pareció voy a tener que mentir. No sé qué me pareció, no tengo idea de qué se trataba, porque él me daba la mano.
Cada vez que le doy la mano a alguien pienso en ella, la chica que mejor daba la mano en todo el mundo. La mano no se movía, ni se quedaba quieta, ni transpiraba. Era perfecta.

Jane Bennett

Si lo miro tiene que darse cuenta. Es obvio que tiene que darse cuenta. ¿Es que no se da(n) cuenta de que no hablar no es lo mismo que no sentir? Mis amigas me decían que era fría. "Vas a encontrar a alguien frío, como vos". Creían, como muchos, que no decir nada era no tener nada para decir. Y pensaban que él iba a creerlo también. Algunas Jane(s) somos así, extrañas, no hablamos mucho mientras damos la mano.

Jane Eyre
Cada uno vive su propia novela de educación. No sé si está bien o mal querer estar siempre conciente, hacer siempre lo que creemos que está bien. (¿qué es bien?) Irse cuando es necesario, volver cuando la ausencia ya fue larga y suficiente. Volver a una casa quemada, y sin embargo quedarnos. Me gustaría tanto ser así de fuerte, así de valiente.

Querido diario

2007-11-04T15:31:00.000-03:00

Este blog se acerca cada vez más al silencio. Un poco me molesta, porque me doy cuenta de que es el reflejo de la vida.
Y eso que yo siempre pensé que el silencio era mi destino. Mi sueño siempre fue escribir algo donde no sobrara ninguna palabra, ni faltara ninguna idea. No tener que decir nada, ¡y que me entendieran! ("te doy esto que escribí para que lo leas, pero ¡no me hagas preguntas!, ¡no me hagas preguntas!")
Odio y amo hablar. Odio y amo escribir. Querido Diario, no puedo decidirme por ninguno de los dos sentimientos, aunque a veces parece que mi elección por las letras fue diluyendo un poco el odio, y lo fue conviertiendo más que nada en una curiosidad.
¡Y yo que pensé que me había curado!
Hoy descubrí que elegí la carrera más difícil de todas.
Todo lo que diga ya se ha dicho antes. Nada de lo que diga se ha dicho ya antes.
Cuando a los veintiún años leí la carta de Lord Chandos me di cuenta de que ése era yo.
Llegando al final lo sigo pensando.
¿Cuánta gente de mi generación está escribiendo novelas? Los felicito y los envidio. Me gustaría abrazarlos a todos, Querido Diario, incluso a los que odio.

"Mi caso es, en resumen, el siguiente: he perdido por completo la capacidad de pensar o hablar coherentemente sobre ninguna cosa"

Hugo von Hoffmannstahl

dos fotos

2007-10-28T12:01:00.000-03:00

de los Arctic Monkeys en Buenos Aires

tocaron sólamente una hora y cuarto, pero casi sin descanso.

El Luna Park, lleno! y la gente, enloquecida.
Parece que Noel Gallagher no tenía tanta razón...

Poema cretino

2007-10-18T08:50:00.000-03:00

Abejas

Dicen que las abejas,
en nuestro mundo de
tres dimensiones
espaciales,
para comunicarse entre ellas
marcan
seis.
Por eso parece
que bailaran.

Las abejas cuando son muchas
más de las necesarias
se suicidan en masa.

Dicen que las abejas
no son organismos
individuales
y que la colmena
es
en realidad,
un solo ser.

Receta cretina

2007-10-15T23:45:00.000-03:00

escribir poemas
en la era de
las máquinas
es
fácil.
sólo hay que
elegir un breve
texto
y apretar
enter
en lugares
inesperados.

Comparación telúrica (in situ)

2007-10-11T19:12:00.000-03:00

reprimido como italiano jugando al Pictionary

Románticos

2007-10-04T23:11:00.000-03:00

Si vivieran hoy no serían poetas de salón. Serían rockeros reventados, saldrían con supermodelos y les harían fumar crack a sus gatos.

Estoy absolutamente convencida

Post dedicado...

2007-09-29T00:35:00.000-03:00

... a la gente que reconoce que la edad no sólo es sinónimo de decadencia.

La noticia completa, en el diario.

sutil.

Trabajo ideal: casting director III

2007-09-22T20:29:00.000-03:00

Para interpretar a Gardel en una película inglesa (?) sobre la vida del zorzal criollo:

Paul McGann

(el mismo de Dr. Who)

(a pesar de todo) No es chino

2007-09-14T19:03:00.000-03:00

Ayer me compré este librito.
Acá abajo, un fragmento de particular belleza:

Existen gestos en la naturaleza
cuya belleza no se puede explicar.
¿Para qué existe la belleza?
Descanso mis fatigados miembros
cuando me hago esta pregunta.
El sillón es blando
y el televisor emite un documental sobre las especies.
Veo un par de nutrias girando sobre sí mismas.
¿Qué las induce a realizar esos movimientos innecesarios?
Veo cómo colocan un grano de arena dentro de una ostra.
Explican que, al cabo de unos años,
la ostra habrá recubierto aquella molestia
con una valiosa capa de nácar.
Miles de ostras viven tranquilamente.
Mientras que otras llevan dentro algo que las inquieta.
Esas dan una perla.

Sergio Pángaro.

Señores chinos, Buenos Aires, Editorial Vestales, 2007

El Radar

2007-09-11T17:40:00.000-03:00

No quiero que este blog se convierta en un lugar de vulgaridad, pero necesito hacer esta descarga desesperadamente.

Desde que trabajo enseñando español a extranjeros siento que tengo un radar. Un radar de turistas. Un radar de suizos.

Además tengo la desgracia de vivir en Palermo, y los fines de semana el radar enloquece. Algunos son fáciles, los de la cámara que cuelga y los zapatos raros. Pero otros no lo son tanto, y sin embargo el radar los detecta.

Con mis compañeras de trabajo descubrimos que incluso podemos identificar a las chicas del norte no por la cara o la ropa, cosa que sería demasiado fácil, sino por el culo. Sí, el culo. Las noruegas, suecas, y muchas alemanas lo tienen todas igual. ("culos tristes", según Vale).

Una vez conocimos a un alemán que en la playa de Brasil identificaba a las argentinas por el pelo. Nosotras ni tenemos que verles la cara.

Un trabajo es mucho más que un trabajo. Un trabajo es un punto de vista. Y los cuerpos hablan.

No es el Delorean

2007-09-09T22:29:00.000-03:00

Pero es parecido.

Cuando yo estoy triste, a veces, me escribo una carta a mí misma en el futuro. Le da a las cosas una cierta persepectiva.
Lo recomiendo, es lindo.

Cuando un pequeño dato hace estallar tu cabeza

2007-08-30T19:14:00.000-03:00

Aparentemente, el Marqués de Sade, libertino y célebre sodomita, y Laura de Noves, la supuesta mujer angélica de Petrarca, pertenecían a la misma familia.

Eso, nada más.

Post Feliz

2007-08-26T19:40:00.000-03:00

¡Confirmado! el 24 de octubre a las 21 hs en el Luna Park.

Alegoría de la Rueda

2007-08-22T20:49:00.000-03:00

Our wills and fates do so contrary run

That our devices still are overthrown;

(Hamlet, 3.2.208)

En Río Tercero (que en este caso podría ser cualquier otra ciudad del interior del país) existen siempre dos, y no más de dos boliches a la vez. Y ambos están en extremos opuestos de la Rueda de la Fortuna: nunca pueden estar los dos arriba, ni los dos abajo. Nadie sabe cuándo empezó esa lucha eterna, ni cuál fue el primer boliche en abrir, pero supongamos que yo llegué a esa ciudad cuando convivían dos discotecas a las que arbitrariamente (o no) llamaré Hot Point y Recicle. Hot Point era la más antigua, y eso significa que tenía alrededor de quince meses de vida. Recicle recién abría sus puertas de latón y no pasaron más de dos meses antes de que aquél, más viejo, se fundiera y éste quedara como el dueño indiscutido de la noche riotercerense. Pero ese dominio no duraba (porque estos dos son solamente ejemplos) más de unos diez meses. Después de ese tiempo, un nuevo boliche abría sus puertas donde había estado Hot Point, y la gente dejaba de ir a Recicle para volver al predio que habían abandonado sólo poco tiempo atrás. Este movimiento dialéctico (porque el nuevo boliche siempre era una síntesis de los otros dos) duraba eternamente: Recicle fundía y el “nuevo Hot Point” reinaba hasta que abría un “nuevo Recicle”, y así para siempre.
La última vez que fui a Río Tercero experimenté el horror de saber que más de un boliche estaba funcionando a la vez. Crecimiento demográfico. Fin de los tiempos.

gringos borgeanos

2007-08-16T19:47:00.000-03:00

-I-
Una página de internet (norteamericana) dedicada a la literatura organizó en 2003 un concurso que se llamó “Imaginary Book Reviw”, que se presentaba como una invitación a escribir reseñas borgeanas de libros inexistentes.
El certamen se abría con un epígrafe de Borges (“Desvarío laborioso y empobrecedor el de componer vastos libros”… de "El jardín de senderos que se bifurcan") y exhortaba a los lectores y amantes de nuestro Georgie a escribir la reseña (de entre 500 y 1000 palabras) de un libro absolutamente imaginario. Podía tratarse de un libro de ficción o de no ficción y su autor podía ser inventado o real.
El ganador fue un tal Ronald Flanagan, que escribió la reseña de una colección de poemas de William Coraxe, un poeta desconocido cuyos escritos llegan a sus manos gracias a un profesor que, al morir, le deja un disco de Duke Ellington y el libro “Plethora” escrito en caracteres góticos.
Es complicado de contar, aunque se trate de un texto breve. Es borgeano, sí señor.
Otros ganadores incluían una reseña de la novela perdida de Jorge Luis y un comentario sobre libros basados en el Finnegan’s Wake de Joyce, que intentaban experimentar con la lengua, como aquél. Los resultados de esos experimentos ficticios eran, entre otros, un texto en el que aparecían 375 idiomas y trataba sobre la vida de un diplomático nacido en el espacio que reflexionaba, mirando la tierra desde arriba, sobre el intercambio cultural más allá del lenguaje y terminaba muerto cuando su nave chocaba con chatarra espacial.

-II-
Un autor galés llamado Rhys Hughes escribió, también en 2003 un libro de cuentos entitulado A New Universal History of Infamy. Intertextualidad, que le dicen.
No leí el libro así que no puedo opinar demasiado. Lo único que opino es que Rhys Hughes tiene suerte de ser inglés y no argentino, porque si hubiera nacido por estas partes tal vez nunca se habría animado a intentar una cosa así, o tal vez, con agallas de hierro, lo hubiera publicado, para que la crítica y nuestros amados profesores (y compañeros, y otros) se lo destrozaran sin miramientos. No digo que el libro sea malo –como dije, no lo leí- pero pienso que escribir un libro así es más un acto de amor que otra cosa. Sospecho que un homenaje de ese tipo es poco sutil, aunque viva por el muchacho que en esas tierras lluviosas se aventura a leer literatura argentina. Para nosotros, más que nada, ese libro sería una curiosidad.

-III-
Para terminar. Pienso que los argentinos, y sobre todo los académicos, están tan preocupados en pensar la figura de Borges, el legado de Borges, lo que Borges nos dejó, cómo Borges nos cagó la vida a los escritores que nacimos después de Borges, cómo matar a Borges, cómo reconciliarnos con Borges, ¿era facho Borges?, ¿tenía sexo Borges? que se olvidan de disfrutarlo.
¿Por qué nosotros no tenemos de esos concursos literarios a ver quién imita mejor a Borges y quién se ríe mejor de él sin dejar de rendirle homenaje? El humor es un excelente remedio para superar una crisis. Nosotros no nos reímos de nosotros mismos tanto como queremos creer. Tenemos todavía demasiada vergüenza y demasiado miedo al ridículo.

Cualquiera que haya leído Pierre Menard sabe que la imitación es imposible. ¿Por qué, entonces, se preocupan tanto? En el Renacimiento, un ejercicio para los estudiantes universitarios era escribir ensayos copiando el estilo de los diferentes maestros clásicos. No estaría mal hacer el experimento y ver qué sale.*

*Ganirivi a veces lo intenta con Manuel Puig, con resultados dispares. ¡Pero a quién le importa!

Monólogos telefónicos de la abuela -I-

2007-08-14T20:12:00.000-03:00

Conversaciones telefónicas absolutamente reales (ningún nombre ha sido alterado)

“Decile a tu mamá, nada más, que llamó Diego de Inglaterra, y dice que vio que mucha gente hacía una peregrinación a Somerset, a una iglesia, pero que no sabía por qué y le llamó la atención. Él se fue al Tibet el año pasado, viste, y ahora está más espirtual, tal vez tenga miedo de morirse pronto (como yo, como todos en la familia) y resulte que existe Dios al final. Entonces yo me fijé en el mapa y después busqué en Internet, y encontré que ahí hay una iglesia que fundó José de Arimatea, y ahí él está enterrado también, y va toda esa gente porque dicen que en su tumba está también enterrado el Santo Grial. Y yo pienso que sí, porque Saladino les tiene que haber dado algo a los cristianos para que se fueran de Jerusalén, y para mí que sí, que les dio el Santo Grial, porque ¿Saladino para qué lo quería? O tal vez les dio oro, mucho oro, porque él tenía de más. Y dicen que José de Arimatea se llevó a Inglaterra una copa con la sangre y otra con el sudor de Cristo. Y dicen que están enterradas ahí, con él, en Somerset, que es lo que yo descubrí buscando en Internet y le mandé un mail contándole. Mirá si lo hubiéramos sabido, podríamos haber pasado por ahí.
Así que decíle a tu mamá que me llame, así le cuento a ella.”

Jane Austen Quiz II

2007-08-10T19:09:00.000-03:00

Esta vez para los muchachos

Which Jane Austen Hero Are You?

You are most like...REV. HENRY TILNEY

Take this quiz!

(siempre lo supe)

Jane Austen Quiz

2007-08-07T20:55:00.000-03:00

hipótesis de presente

¿qué personaje de Jane Austen serías si fueras un personaje de Jane Austen?

Take the Quiz here!

Yo, extremadamente satisfecha con el resultado

(cuatro) futuros posibles

2007-08-01T22:39:00.000-03:00

"Luego reflexionó que la realidad no suele coincidir con las previsiones; con lógica perversa infirió que prever un detalle circunstancial es impedir que éste suceda. Fiel a esa débil magia, inventaba, para que no sucedieran, rasgos atroces; naturalmente, acabó por temer que esos rasgos fueran proféticos."

J.L.Borges, "El milagro secreto"

-I-

Tengo ochenta y tantos años. Vivo en el ático o -para hacerlo menos anglo ya que nadie tiene ático en estas latitudes- en la piecita del fondo (aunque el ático sigue teniendo más misterio) de la casa de mis nietos. Tengo una vieja computadora manual como las que se usaban a principios del siglo XXI. Con ella escribo artículos que salen publicados en una revista que leen algunas personas que, además, me estiman un poco. Tengo el pelo largo y blanco, pero recogido, para crear menos impresión de vieja bruja de película de Kurosawa. Mi marido, el abuelo de mis nietos, murió hace largo rato y con lo que gano de la revista que me publica los artículos aporto a la economía familiar.Mis nietos me aprecian porque les cuento historias, y porque, como todo anciano de origen oriental, trato de molestar lo menos posible, de comer poco, de morirme pronto.

-II-
Vivo en la pequeña Villa en Toscana que me compré con el dinero del único Best-Seller que escribí en mi vida, que afortunadamente sigue vendiendo bien. Traducido a veintisiete idiomas, convertido en una película en la que yo misma participé como directora de casting, fue la única cosa buena que pude crear, además de mis dos hijos varones, luz de mis ojos, uno futbolista, el otro diseñador de modas.
Tengo el pelo corto con muchas canas y uso collares de colores. Como si me fuera encogiendo con el tiempo, me voy pareciendo cada vez más a Yoko Ono, y no me molesta. Mi ex marido, un italiano con muy buen humor, a veces viene a visitarme y nos tomamos unos vinos.

-III-
Después de 2012 y la explosión nuclear de Europa me mudé a Londres, una de las ciudades más baratas del mundo, para ofrecerme como voluntaria en el programa “clones de íconos” y tener el “hijo” –artificialmente inseminado- de S.P. Morrissey, desaparecido bajo las ruinas de lo que era la ciudad de Roma. Ahora tengo cincuenta años, pero todavía conservo algún atractivo. Tengo mucho dinero (soy la “madre” del clon de una estrella) y mi “hijo”, de veintidós, da señales de talento.
Me dedico a descubrir y proteger a jóvenes rockeros en ascenso, que cantan sobre las ruinas de un mundo destruido. Ellos me aprecian aunque a veces sospecho que se ríen de mí a mis espaldas. Uno se enamora un poco de mí pero yo le rompo el corazón: conmigo no tiene futuro. Lo hago por su bien, aunque él nunca lo entienda. Me recuerda al cantante de los Arctic Monkeys cuando era joven y todavía no se había hecho adicto a los cristalitos nucleares después de la explosión. Soy moderadamente feliz.

-IV-
Tengo treinta años. Vivo con mi esposo en una casita con plantas en el patio, que yo riego todas las tardes, cuando cae el sol (para que no se quemen). Tenemos una nena que nació en 2012, a pesar de todas mis dudas sobre el fin del mundo y el calendario Maya. Él escribe, o es inventor, o da clases, o toca la guitarra, o todas esas cosas juntas (ninguna de esas cosas por separado da demasiada plata). No sabemos que somos felices pero de a ratos lo intuimos. Yo estoy un poco triste a veces -aunque no se lo digo- porque no hice muchas de las cosas que querría haber hecho para los treinta. La casa está llena de fotos del viaje alrededor del mundo que hicimos durante un año, para la luna de miel. Todavía tenemos deudas. No me encanta mi trabajo pero pienso que las cosas siempre pueden cambiar para mejor. Tal vez en algún momento descubra que tengo una enfermedad terrible, pero con mucha paciencia y perseverancia logre sobreponerme y vivir largos y felices años. Quizás tener otros dos hijos.

Trabajo ideal: casting director II

2007-07-31T15:43:00.000-03:00

Para interpretar a Holden en la versión argentina de The Catcher in The Rye

(?)

Nahuel Pérez Biscayart

(y rápido porque los chicos crecen)

Trabajo ideal: casting director

2007-07-31T15:35:00.000-03:00

Para interpretar al Mano en la película de El Eternauta:

Boy Olmi

Casualidades

2007-07-26T19:58:00.000-03:00

Decenas, cientos de veces me pasó. Yo no sé si creo en las casualidades, por eso no les miro los pies a las embarazadas en la calle. Porque tengo miedo de que se caigan, de que se tropiecen por mi culpa. Muchas, demasiadas veces miré a la gente justo un segundo antes de que se resbalaran, se tropezaran, se doblaran tobillos, cayeran al piso o pisaran mal el cordón de la vereda. Empiezo a creer que no es casualidad, que tengo poderes. Siempre pasa cuando estoy distraída. No es que voy por la vida pensando “caéte, caéte”.
Dicen que usamos una parte muy pequeña de nuestro cerebro. Tal vez si yo fuera un X-Men tendría el poder de tirar a la gente al piso. Menos mal que existe el profesor Xavier para enseñarme a canalizar la energía y tal vez algún día aprender a mover objetos con la mente.

Pequeño museo de citas II

2007-07-23T11:11:00.000-03:00

"Ese sistema es nuestro enemigo. Pero cuando estás dentro, miras alrededor. ¿Qué ves? hombres de negocios, maestros, abogados, carpinteros. Las mentes de la misma gente que estamos tratando de salvar. Pero hasta que lo hagamos esta gente es todavía parte del sistema, y eso los hace nuestros enemigos. Tienes que entender, la mayoría de esta gente no está lista para ser desconectada. Y muchos de ellos están tan inmersos, tan desesperadamente dependientes del sistema, que lucharán para protegerlo."

¿Marx? No, Matrix